تتبعثرُ المُفرداتُ مُجدداً، وأتبعثرُ مَعها في طريقي للوصولِ إليكَ، فلا المُفردات تُسعفني ولا العبارات، أتلعثمُ مراراً فتخرجُ الكلماتُ عبثيةً، واحدةً تلوَ الأخرى، في محاولةٍ بائسةٍ لتعزية روحٍ خائفة، تقفُ في منتصفِ الأشياء كلها، وترسمُ مراراً في مُخيلتها لحظةً شُجاعة لطالما انتظرَتها، لتَخطو بها خُطواتٍ خجولة نحوَ حافةِ حُبك المُشتهى... نعم، فقد اعتدت أن أمثل لعبة اللامبالاة الزائفة تجاهك، في حين يحتفظ قلبي بأدق تفاصيلك، أختلقُ الأكاذيب الواهية في صد نفسي عن نفسي "عنك" ، أجل لا تَسل عن الخوفِ يا عزيزي، فقد خُلِق الحبّ للأقوياء، وأنا اعتدتُ الخوفَ من قبلك حتى اعتادني، نعم أخشى من اعتيادك وأخاف من فكرة إدمانِكَ فَتراني أبتعدُ بذات الدّرجة التي أرغب فيها بالاقتراب منك.
لكن لا بأس، ها أنا اليوم وبعد محاولاتٍ جاهدة، أقوى على نفسي بك، وأجردها من قيودها الواهية، لتَلدني حكايتك من جديد وأسطر فيها أول المفردات وآخرها : أحُبك، أحُبكَ رغم أنف الخوف المُتربص في زوايا قلبي من فقدان طيفِك النّدي. أهواك بعاطفة طفلةٍ هوجاءَ يحكُمها اللامنطق ويحدها اللازمان واللامكان، أهواكَ يا سريّ الجميل الخفي حد السّطوع.
مجلة فن السرد | مشاتل
إرسال تعليق
اترك.ي. تعليقا